14 août 2009
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22:00
Le temps que met l’eau à couler de ta main Le temps que met le coq à crier le soleil Le temps que l’araignée dévore un peu la mouche Le temps que la rafale arrache quelques tentes Le temps de ramener près de moi tes genoux Le temps pour nos regards de se dire d’amour Imaginons ce qu’on fera de tout ce temps. Eugène GUILLEVIC
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11 août 2009
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Les Mamans quand elles sont vieilles
ne devraient pas pleurer
On devrait les aimer
tellement les aimer
Qu'elles n'auraient plus le temps
de s'essuyer les yeux | Les mamans quand elles sont vieilles
s'endorment doucement
les anges sans déranger personne
les emportent
tout droit au paradis |
Les Mamans quand elles sont vieilles
ne devraient pas souffrir
on devrait les soigner,
tellement les soigner
qu'elles oublieraient leurs maux
pour pouvoir nous bénir | Les Mamans quand elles sont vieilles
reviennent parmi nous dans la maison
elles vont et bercent les enfants
mais ne font aucun bruit
ce n'est pas vrai qu'elles meurent |
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Merci pour tout....!! |
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10 août 2009
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11:26
Dans le cristal d'une fontaine
Un cerf se mirant autrefois
Louait la beauté de son bois,
Et ne pouvait qu'avecque peine,
Souffrir ses jambes de fuseaux,
Dont il voyait l'objet se perdre dans les eaux.
«Quelle proportion de mes pieds à ma tête ?
Disait-il en voyant leur ombre avec douleur :
Des taillis les plus hauts mon front atteint le faîte ;
Mes pieds ne me font point d'honneur.»
Tout en parlant de la sorte,
Un limier le fait partir.
Il tâche à se garantir ;
Dans les forêts il s'emporte.
Son bois, dommageable ornement,
L'arrêtant à chaque moment,
Nuit à l'office que lui rendent
Ses pieds, de qui ses jours dépendent.
Il se dédit alors, et maudit les présents
Que le Ciel lui fait tous les ans.
Nous faisons cas du beau, nous méprisons l'utile ;
Et le beau souvent nous détruit
Ce cerf blâme ses pieds, qui le rendent agile ;
Il estime un bois qui lui nuit.
La Fontaine |
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8 août 2009
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17:47
"
Veillons car nous ne connaissons ni l'heure ni le jour"
ǝɹnɔ uǝ sɹnoɾnoʇ
La mer s’est retirée,
Qui la ramènera ?
La mer s’est démontée,
Qui l’a remontera ?
La mer s’est emportée,
Qui la rapportera ?
La mer est déchaînée,
Qui la rattachera ?
Un enfant qui joue sur la plage
Avec un collier de coquillages.
J. Charpentreau |
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7 août 2009
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18:40
Fleur de lune naissante sous
Une pluie d’étoile enflammée
Le soleil couchant sous
Un ciel d’espoir fait briller
Luciole et fée à proximité d’un bois de lumière
Des muses font sonner les cloches de notre imaginaire
Pour créer un monde à notre image
Trop parfait pour le détester
Mais ce n’est qu’un mirage
Qu’une illusion qui nous poursuit
Qu’on ne peut délaisser
Qui ne peut sombrer dans l’oubli !
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6 août 2009
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18:14
La pratique, c'est quand ça marche
mais que l'on ne comprend pas.
La théorie, c'est quand on comprend mais que ça ne marche pas.
Souvent théorie et pratique se rejoignent :
rien ne marche et on n'y comprend rien. |
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Citations du monde
5 août 2009
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18:46
Esope conte qu'un manant,
Charitable autant que peu sage,
Un jour d'hiver se promenant
A l'entour de son héritage,
Aperçut un serpent sur la neige étendu,
Transi, gelé, perclus, immobile rendu,
N'ayant pas à vivre un quart d'heure.
Le villageois le prend, l'emporte en sa demeure;
Et, sans considérer quel sera le loyer
D'une action de ce mérite,
Il l'étend le long du foyer
Le réchauffe, le ressuscite
L'animal engourdi sent à peine le chaud
Que l'âme lui revient avecque la colère
Il lève un peu la tête, puis siffle aussitôt
Puis fait un long repli, puis tâche à faire un saut
Contre son bienfaiteur, son sauveur, et son père.
«Ingrat, dit le manant, voilà donc mon salaire !
Tu mourras!» A ces mots, plein d'un juste courroux,
Il vous prend sa cognée, il vous tranche la bête;
Il fait trois serpents de deux coups,
Un tronçon, la queue et la tête.
L'insecte, sautillant, cherche à se réunir,
Mais il ne put y parvenir.
Il est bon d'être charitable :
Mais envers qui ? c'est là le point.
Quant aux ingrats, il n'en est point
Qui ne meure enfin misérable.
La Fontaine. |
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5 août 2009
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4 août 2009
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18:19
"Veillons car nous ne connaissons ni l'heure ni le jour"
ǝɹnɔ uǝ sɹnoɾnoʇ
Elles sont libres, les pensées
Personne ne peut les arrêter
Car elles peuvent s'envoler
Comme une ombre dans l'obscurité
Personne ne peut les deviner
Personne ne peut les traquer
Rien ne peut les tuer : Elles sont libres, les pensées......
ici
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3 août 2009
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17:42
LE BEL ÂGE ?
Vieillir en silence, le dos courbé, N’être qu’un objet, une statue esseulée Dans une pièce sombre et détestée. Que des souvenirs d’une vie dorée! D’une chair martyrisée par les larmes, La société n’offre aucune alarme. Tu n’es que rébus
et pourtant tu as du charme. Ta vieillesse te désole
ne t'offrant que peu d’armes. On a hâte que tu meures
donnant raison d’une délivrance. Tu indisposes par tes maladresses,
tes fausses cadences. Parfois on te rend visite
mais quelle pénitence !!! On te regarde avec hypocrisie,
d’un rire qui offense… Un jour viendra où mon corps alignera une charpente de Pise. Je serai délaissé,
abandonné de tendres bises… J’attendrai la mort ou peut-être,
j’irai vers sa banquise M’empêchant l’humiliation,
les douleurs d’une crise…
André Labrosse |
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