Les compléments nutritionnels alimentent un fantasme. Il est vieux. Il est bien français. Et il persiste à conditionner notre bien-être à l’absorption d’une somme croissante de pastilles et d’ampoules.

C’est comme si le pays était peuplé d’anti-Obélix. Faute d’être tombés tout petits dans une potion magique, ils passent leur vie à en chercher la formule. Quitte à mélanger parfois les ingrédients en dépit du bon sens. Et, paradoxe absolu, à se retrouver à l’hôpital.

Ce syndrome gaulois ne nuit pas à tout le monde. Il fait la bonne santé financière de pourvoyeurs des mixtures les plus improbables. Ces industriels de la santé en flacons auraient tort de se priver. Dans l’imaginaire collectif, chaque fatigue, irritabilité, perte de cheveux ou surpoids a son antidote sous forme de comprimés. Pour les préparateurs de pilules contre les soucis, le marché est tentant. Leurs vitamines à eux, c’est notre aspiration à aller mieux, avec le moins d’efforts possible.

Voilà le problème : on dort mal, on mange trop, on stresse à longueur de journée, on s’épuise à vouloir ressembler à des clichés publicitaires… et on ne change rien à nos comportements. Plutôt que d’assainir sa nourriture, plutôt que de répondre aux prescriptions d’activité physique et d’hygiène de vie, plutôt que de ralentir, on dépose des euros sur un comptoir en échange de bonbons aux effets parfois tragiques. On joue à une roulette moléculaire dans l’espoir qu’une gélule dans le lot marchera.

Ce comportement ressemble à celui d’un convive au restaurant qui commanderait tout le menu au prétexte que l’un au moins des plats lui sera bénéfique. Sans même parler de l’addition, est-ce vraiment raisonnable ?

Face aux allégations et promesses des nutriments, en fait rarement nécessaires, la réponse n’est plus de céder à toutes les tentations. Mais bel et bien d’exercer des choix. À commencer par celui d’être un peu moins consommateur et un peu plus acteur de sa propre santé.

Didier Rose
L’éditorial

C’est un temps numérique, que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître. Ou à peine. L’heure est sombre pour le Minitel de nos aïeux – pensez, il a été lancé au tout début des années 1980.

Samedi prochain, le rideau tombe sur la drôle de boîte en plastique un peu toc qui faisait biiiip ! Il ne sera plus nécessaire, ni même possible de presser la touche Fin de connexion.

Adieu, Minitel mon amour, qui à ses plus beaux jours, compta près de 10 millions d’utilisateurs mi-étonnés mi-indulgents. Et qui vécut en Alsace de belles histoires, dont celle de GRETEL. Le service informatique des DNA avait alors mis au point un service de messagerie totalement innovant. Rien moins que l’ancêtre du tchat, du texto et du désormais célèbre tweet.

En appelant par téléphone une interface, le minitéliste a accédé à une nouvelle planète : des services à la demande, sur petit écran. Comme en toute chose, le génie humain n’a pas tardé à transcender la technique. Le Minitel a pris assez vite une connotation très rose. De 36.15 ULLA à 36.15 BLONDES, la messagerie a viré au coquin.

Il n’empêche. Le génie Minitel s’est fait marieur bien avant les Meetic et Attractive World. Pourtant, le maquis des 36.15, l’émergence d’internet et l’extraordinaire capacité de transmission graphique du web ont eu raison du bon vieux X25, nom de code du réseau Minitel.

« Une décroissance des usages », comme disent pudiquement les gestionnaires du bidule, additionnée à une nette tendance à bazarder son Minitel marron au fond du placard (moins d’un million d’entre eux seraient encore en état de se connecter) vont mettre un terme à une certaine exception française, et reléguer au Panthéon télématique la messagerie inventée en Alsace. So long 36. 15 et cap sur les «.com ». Jusqu’à nouvel ordre.

C’est de saison : l’heure est au remue-ménage. En Alsace, patrie de l’Osterputz, comme partout où sont censés reparaître les beaux jours, le temps est au nettoyage. Manière d’enterrer l’hiver ou de célébrer l’été, les opérations portes ouvertes foisonnent, dans nos intérieurs.

Selon certaines études, le battage de tapis et le récurage de carreaux ne seraient que la partie émergée de cette vaste catharsis printanière. L’important aurait lieu en zone immergée : au sous-sol. À la cave se livre le plus âpre de nos combats subconscients avec le passé.

Cette lutte littéralement underground dépasse, et de loin, le passage de l’aspirateur à l’étage et la valse des éponges en cuisine. De notre capacité à faire le vide dépendrait notre bien-être, rien moins.

Un bric-à-brac, même d’apparence dérisoire, n’est jamais gratuit, ni sans fondement. De la peur de manque, assurent les spécialistes ès-pataquès, naît cette curieuse propension à amasser des biens même usagés, même dépassés, même réputés sans valeur.

Le foutoir dans la cave, c’est normal. Mais, comme en toute chose, de l’excès viennent les ennuis. Stocker à perpétuité, ne jamais jeter révélerait un manque de confiance en soi, pire une dépendance exagérée à la possession matérielle : j’entasse, donc je suis. Donc je stresse de peur de perdre, etc.

Faut-il passer au lance-flammes nos placards, ranger nos débarras au bulldozer ? Pas si sûr. Vivre dans le vide, en apesanteur, aurait aussi ses effets secondaires. On ne vire pas impunément sa robe ou son costume de mariage.

Ne plus s’embarrasser de rien reviendrait à gommer les jalons du chemin parcouru. De ce fait, à se priver des vertus d’un tri épisodique. Or, faire des choix est un besoin humain, comme l’atteste à d’autres égards le rite des rendez-vous électoraux. Libre à chacun d’opter, dans sa cave comme au plan des convictions, pour la fidélité ou l’alternance.